Tristeza

Duerme el farero de Ilela debajo de las linternas fijas, discontinuas, el mar atropella las vastedades del cielo, ahuyentan hacia el oeste las resonancias repetidas, más arriba miro, recién construyéndose, el hangar de rocíos que se caen. En la mano me crece una planta salvaje, pienso en la hija del farero, Mele, que yo tanto amaba. Puedo decir que me hallaba cada vez su presencia, me la hallaba como los caracoles de esta costa. Aún es de noche, pavorosa de oquedades, empollando el alba y los peces de todas las redes. De sus ojos a su boca hay la distancia de besos, apretándolos, demasiado juntos, en la frágil porcelana. Tenía la palidez de los relojes, ella también, la pobre Mele, de sus manos salía la luna, caliente aún como un pájaro prisionero. Hablan las aguas negras, viniéndose y rodándose, lamentan el oscuro concierto hasta las paredes lejanas, las noches del Sur desvelan a los centinelas despiertos y se mueven a grandes saltos azules y revuelven las joyas del cielo. Diré que la recuerdo, la recuerdo; para no romper la amanecida venía descalza, y aún no se retiraba la marea en sus ojos. Se alejaron los pájaros de su muerte como de los inviernos y de los metales.

Serenata

En tu frente descansa el color de las amapolas,

el luto de las viudas halla eco, oh apiadada:

cuando corres detrás de los ferrocarriles, en los campos,

el delgado labrador te da la espalda,

de tus pisadas brotan temblando los dulces sapos.

El joven sin recuerdos te saluda, te pregunta por su olvidada voluntad,

las manos de él se mueven en tu atmósfera como pájaros,

y la humedad es grande a su alrededor:

cruzando sus pensamientos incompletos,

queriendo alcanzar algo, oh buscándote,

le palpitan los ojos pálidos en tu red

como instrumentos perdidos que brillan de súbito.

O recuerdo el día primero de la sed,

la sombra apretada contra los jazmines,

el cuerpo profundo en que te recogías

como una gota temblando también.

Pero acallas los grandes árboles, y encima de la luna, sobrelejos,

vigilas el mar como un ladrón.

Oh noche, mi alma sebrecogida te pregunta

desesperadamente a ti por el metal que necesita.

Madrigal escrito en invierno

En el fondo del mar profundo,

en la noche de largas listas,

como un caballo cruza corriendo

tu callado callado nombre.

Alójame en tu espalda, ay refúgiame,

aparéceme en tu espejo, de pronto,

sobre la hoja solitaria, nocturna,

brotando de lo oscuro, detrás de ti.

Flor de la dulce luz completa,

acúdeme tu boca de besos,

violenta de separaciones,

determinada y fina boca.

Ahora bien, en lo largo y largo,

de olvido a olvido residen conmigo

los rieles, el grito de la lluvia:

lo que la oscura noche preserva.

Acógeme en la tarde de hilo

cuando el anochecer trabaja

su vestuario, y palpita en el cielo

una estrella llena de viento.

Acércame tu ausencia hasta el fondo,

pesadamente, tapándote los ojos,

crúzame tu existencia, suponiendo

que mi corazón está destruido.

Soledad de los pueblos

 En la noche oceánica ladran los perros desorientados, abren sus coros las coigüillas desde el agua, y ese ruido de aguas, y esa aspiración de los seres se estira y se intercepta entre los grandes rumores del viento. La noche pasa así, batida de orilla a orilla por el rechazo de los vientos, como un aro de metales oscuros lanzando desde el norte hacia los campanarios del sur.

El amanecer solitario, empujado y retenido como una barca amarrada, oscila hasta mediodía y aparece en la soledad del pueblo la tarde de techumbres azules, blanca vela mayor del navío desaparecido.

Frente a mis ventanas detrás de los frutales verdes, más lejos de las casas del río, tres cerros se apoyan en el cielo tranquilo. Pardos, amarillentos paralelogramos de labranzas y siembras, caminos carreteros, matorrales, árboles aislados. La loma grande, de cereales dorados, quiebra lentas olas uniformes contra la cima.

Aparece la lluvia en el paisaje, cae cruzándose de todas partes del cielo. Veo agacharse los grandes girasoles dorados y oscurecerse el horizonte de los cerros por si palpitante veladura. Llueve sobre le pueblo, el agua baila desde los suburbios de Coilaco hasta la pared de los cerros; en las canchas de juego: al lado del río, entre matorrales y piedras, el mal tiempo llena los campos de apariciones de tristeza.

Lluvia, amiga de los soñadores y los desesperados, compañera de los inactivos y los sedentarios, agita, triza tus mariposas de vidrio sobre los metales de la tierra, corre por las antenas y las torres, estréllate contra las viviendas y los techos, destruye el deseo de la acción y ayuda la soledad de los que tienen las manos en tu rostro innumerable, distingo tu voz y soy tu centinela, el que despierta a tu llamado en la aterradora tormenta terrestre y deja el sueño para recoger tus collares, mientras caes sobre los caminos y los caseríos, y resuenas como persecuciones de campanas, y mojas los frutos de la noche, y sumerges profundamente tus rápidos viajes sin sentido. Así bailas sosteniéndote entre el cielo lívido y la tierra como un gran huso de plata dando vueltas entre sus hilos transparentes.

Entre las hojas mojadas, pesadas gotas como frutas suspenden de las ramas; olor a tierra, de madreselvas humedecidas; abro el portón pisando las ciruelas volteadas, camino debajo de los ganchos verdes y mojados. Aparece de pronto el el cielo entre ellos como el fondo de mi taza azul, recién limpiado de lluvias, sostenido por las ramas y peligrosamente frágil. EL perro acompañante camina, lleno de gotas como un vegetal. Al pasar entre los maíces agacha pequeñas lluvias y dobla los grandes girasoles que me ponen de pronto sus grandes escarapelas sobre el pecho.

Día sobresaltado apareces después, cerciorado de la huida del agua, y corres sigilosamente bajo el temporal, al encuentro de los cerros, abarcas dos anillos de oro que se pierden en los charcos del pueblo.

Hay una avenida de eucaliptus, hay charcas debajo de ellos, llenos de su fuerte fragancia de invierno. El gran dolor, la pesadumbre de las cosas gravita conforme voy andando. La soledad es grande en torno a mí, las luces comienzan a trepar a las ventanas y los trenes lloran, lejos, antes de entrar a los campos. Existe una palabra que explica la pesadumbre de esta hora, buscándola camino bajo los eucaliptus taciturnos, y pequeñas estrellas comienzan a asomarse a los charcos oscureciéndose.

He aquí la noche que baja de los cerros de Temuco.

Admitiendo el cielo

admitiendo el cielo profundamente mirando el cielo estoy pensando

con inseguridad sentado en este borde

oh cielo tejido con aguas y papeles

comencé a hablarme en voz baja decidido a no salir

arrastrado por la respiración de mis raíces

inmóvil navío ávido de esas leguas azules

temblabas y los peces comenzaron a seguirte

tirabas a cantar con grandeza ese instante de sed querías cantar

querías cantar sentado en tu habitación ese día

pero el aire estaba frío en tu corazón como en una campana

un cordel delirante iba a romper tu frío

se me durmió una pierna en esa posición y hablé con ella

cantándole mi alma me pertenece

el cielo era una gota que sonaba cayendo en la gran soledad

pongo el oído y el tiempo como un eucaliptus

frenéticamente canta de lado a lado

en el que estuviera silbando un ladrón

ay y en el límite me paré caballo de las barrancas

sobresaltado ansioso inmóvil son orinar

en ese instante lo juro oh atardecer que llegas pescador satisfecho

tu canasto vivo en la debilidad del cielo

Esta es mi casa

esta es mi casa

aún la perfuman los bosques

desde donde la acarreaban

allí trincé mi corazón como el espejo para nadar a través de mí mismo

esa es la alta ventana y ahí quedan las puertas

de quién fue el hacha que rompió los troncos

tal vez el viento colgó de las vigas

su peso profundo olvidándolo entonces

era cuando la noche bailaba entre sus redes

cuando el niño despertó sollozando

yo no cuento yo digo en palabras desgraciadas

aún los andamios dividen el crepúsculo

y detrás de los vidrios la luz del petróleo

era para mirar hacia el cielo

caía la lluvia en pétalos de vidrio

ahí seguiste el camino que iba a la tempestad

como las altas insistencias del mar

aíslan las piedras duras de las orillas del aire

qué quisiste qué ponías como muriendo muchas veces

todas las cosas suben a un gran silencio

y él se desesperaba inclinado en su borde

sostenías una flor dolorosa

entre sus pétalos giraban los días margaritas de pilotos decaídos

decaído desocupado revolviste de la sombra

el metal de la últimas distancias o esperabas el turno

amaneció sin embargo en los relojes de la tierra

de pronto los días trepan a años

he aquí tu corazón andando estás cansado sosteniéndote

a tu lado se despiden los pájaros de la estación ausente.

Al lado de mí mismo señorita enamorada

al lado de mí mismo señorita enamorada

quién sino tú como el alambre ebrio es una canción sin título

ah triste mía la sonrisa se extiende como una mariposa en tu rostro

y por ti mi hermana no viste de negro

yo soy el que deshoja nombres y altas constelaciones de rocío

en la noche de paredes azules alta sobre tu frente

para alabarte a ti palabra de alas puras

el que rompió su suerte siempre donde no estuvo

por ejemplo es la noche rodando entre cruces de plata

que fue tu primer beso para qué recordarlo

yo te puse extendida delante del silencio

tierra mía los pájaros de mi sed te protegen

y te beso la boca mojada de crepúsculo

es más allá más alto

para significarte criaría una espiga

corazón distraído torcido hacia una llaga

atajas el color de la noche y libertas a los prisioneros

ah para qué alargaron la tierra

del lado en que te miro y no estás niña mía

entre sombra y sombra destino de naufragio

nada tengo oh soledad

sin embargo eres la luz distante que ilumina las frutas

y moriremos juntos

pensar que estás ahí navío blanco listo para partir

y que tenemos juntas las manos en la proa navío siempre en viaje

Cuando aproximo el cielo con las manos

Cuando aproximo el cielo con las manos para despertar completamente

sus húmedos terrones su red confusa se suelta

tus besos se pegan como caracoles a mi espalda

gira el año de los calendarios y salen del mundo los días como hojas

cada vez cada vez al norte están las ciudades inconclusas

ahora el sur mojado encrucijada triste

en donde los peces movibles como tijeras

ah solo tú apareces en mi espacio en mi anillo

al lado de mi fotografía como palabra está enfermo

detrás de ti pongo una familia desventajosa

radiante mía salto perteneciente hora de mi distracción

están encorvados tus parientes y tú con tranquilidad

te miras en una lágrima te secas los ojos donde estuve

está lloviendo de repente mi puesta se va a abrir

No sé hacer el canto de los días

No sé hacer el canto de los días

sin querer suelto el canto la alabanza de las noches

pasó el viento latigándome la espalda alegre saliendo de su huevo

descienden las estrellas a beber al océano

tuercen sus velas verdes grandes buques de brasa

para qué decir eso tan pequeño que escondes canta pequeño

los planetas dan vueltas como husos entusiastas giran

en corazón del mundo se repliega y se estira

con voluntad de columna y fría furia de plumas

oh los silencios campesinos claveteados de estrellas

recuerdo los ojos caían en ese poso inverso

hacia donde ascendía la soledad de todos los ruidos espantados

el descuido de las bestias durmiendo sus duros lirios

preñé entonces la altura de mariposas negras mariposa medusa

aparecían estrépitos humedad nieblas

y vuelto a la pared escribí

oh noche huracán muerto resbala tu oscura lava

mis alegrías muerden tus tintas

mi alegre canto de hombre chupa tus duras mamas

mi corazón de hombre se trepa por alambres

exasperado contengo mi corazón que danza

danza en los vientos que limpian tu color

bailador asombrado en las grandes mareas que hacen surgir el alba

Imperial del sur

 Las resonancias del mar atacan contra la hoja del cielo; fulgurece de pronto la espalda verde; revienta en violentos abanicos; se retira, recomienza; campanas de olas azules despliegan y acosan la costa solitaria; la gimnasia del mar desespera el sentido de los pájaros en viaje y amedrenta el corazón de las mujeres. Oh mar océano, vacilación de aguas sombrías, ida y regreso de los movimientos incalculables, el viajero se para en tu orilla de piedra destruyéndose, y levanta su sangre hasta tu sensación infinita!

Él está tendido al lado de tu espectáculo, y tus sales y sus transparencias alzan encima de su frente; tus coros cruzan la anchura de sus ojos, tu soledad le golpea el corazón y adentro de él tus llamamientos se sacuden como los peces desesperados en la red que levantan los pescadores.

El día brillante como un arma ondula sobre el movimiento del mar, en la península de arena saltan y resaltan los jugos del agua, grandes cordeles se arrastran amontonándose, refulgen de pronto sus húmedas etincelias y chapotea la última ola, alcanzándose a sí misma.

Voluntad misteriosa, insiste multitud del mar, jauría condenada al planeta, algo hay en ti más oscuro que la noche, más profundo que el tiempo. Acosas los amarillos días, las tardes de aire, estrellas contra los largos inviernos de la costa, fatigas entre acantilados y bahías, golpeas tu locura de aguas contra la orilla infranqueable, oh mar océano de los inmensos vientos verdes y ruidosa vastedad.

El puerto está apilado en la bahía salpicando de techumbres rojas, interceptado por sitios sin casas, y mi amiga y yo desde lejos lo miramos adornado con su cintura de nubes blancas y pegado al agua marina que empuja la marea. Trechos de pinos y en fondo los contrafuertes de las montañas; refulge la amorosa pureza del aire; por encima del río cruzan gaviotas de espuma, mi amiga me las muestra cada vez y veo el recinto del agua azul y los viejos muelles extendiéndose detrás de su mano abierta.

Ella y yo estamos en la cubierta de los pequeños barcos, se estrella el viento frío contra nosotros, una voz de mujer se pega a la tristeza de los acordeones; el río es ancho de colores de plata, y las márgenes se doblan de malezas floridas, donde comunican los lomajes del Sur. Atrae el cauce profundo, callado; la tarde asombra de resonancias, de orilla a orilla por la línea del agua que camina, atraviesa el pensamiento del viajero. Los barbechos brillan secamente al último sol; atracada a favor del cantil sombrío una lancha velera sonríe con sus dos llama blancas; de pronto surgen casas aisladas en las orillas, atardece grandemente, y cruzan sobre la proa los gritos de los tricaos de agorería.

Muelles de Carahue, donde amarran las gruesas espigas desembarcan los viajeros; cuánto y con cuánto conozco tus tablones deshechos, recuerdo días de infancia a la sombra del maderamen mojado, donde lame y revuelve el agua verde y negra.

Cuando ella y yo nos escondemos en el tren de regreso, aún llaman los viejos días algo, sin embargo del corazón duro que cree haberlos dejado atrás.

Torciendo hacia ese lado

torciendo hacia ese lado o más allá continúas siendo mía

en la soledad del atardecer que golpea tu sonrisa

en ese instante que trepan enredaderas a mi ventana

el viento de lo alto cimbra la sed de tu presencia

un gesto de alegría una palabra de pena que estuviera más cerca de ti

en su reloj profundo la noche aísla horas

sin embargo teniéndote entre los brazos vacilé

algo que no te pertenece desciende de tu cabeza

y se te llena de oro la mano levantada

hay esto entre dos paredes a lo lejos

radiantes ruedas de piedra sostienen el día mientras tanto

después colgado en la horca del crepúsculo

pisa en los campanarios y en las mujeres de los pueblos

moviéndose en la orilla de mis redes

mujer querida en mi pecho tu cabeza cerrada

a grandes llamaradas el molino se revuelve

y caen las horas nocturnas como murciélagos del cielo

en otra parte lejos lejos existen tú y yo parecidas a nosotros

tú escribes margaritas en la tierra solitaria

es que ese el país de cierto nos pertenece

el amanecer vuela de nuestra casa

Provincia de la infancia

 Provincia de la infancia, desde el balcón romántico te extiendo como un abanico. Lo mismo que antes abandonado por las calles, examino las calles abandonadas. Pequeña cuidad que forjé a fuerza de sueños resurges de tu inmóvil existencia. Grandes trancos pausados a la orilla del musgo, posando tierras y yerbas, pasión de la infancia revives cada vez. Corazón mío ovillado bajo este cielo recién pintado, tú fuiste el único capaz de lanzar las piedras que hacen huir la noche. Así te hiciste, trabajado de soledad, herido de congoja, andando, andando por pueblos desolados. Para qué hablar de viejas cosas, para que vestir ropajes de olvido, Sin embargo, grande y oscura es tu sombra, provincia de mi infancia. Grande y oscura tu sombra de aldea, besada por la fría travesía, desteñida por el viento del norte. También tus días de sol, incalculables, delicados; cuando de entre la humedad emerge el tiempo vacilando como una espiga. Ah, pavoroso invierno frenético. Lluvia caída de todas partes, oh triste prodigadora inagotable. Aullaban, lloraban los trenes perdidos en el bosque. Crujía la casa de tablas acorraladas por la noche. El viento a caballazos, saltaba las ventanas, tumbaba los cercos; desesperado, violento, desertaba hacia el mar. Pero qué noches puras, hojas del buen tiempo, sombrío cielo engastado en estrellas excelentes. Yo fui el enamorado, el que de la mano llevó a la señorita de grandes ojos a través de lentas veredas, en crepúsculo, en las mañanas sin olvido. Cómo no recordar tanta palabra pasada. Besos desvanecidos, flores flotantes, a pesar de que todo termina. El niño que encaró la tempestad y crió debajo de sus alas amargas la boca, ahora te sustenta, país húmedo y callado, como a un gran árbol después de la tormenta. Provincia de la infancia de deslizada de hojas secretas, que nadie conoció. Región de soledad, acostado sobre unos andamios mojados por la lluvia reciente, te propongo a mi destino como refugio de regreso.